Se eu fosse a Vitcoria Beckham...

Se eu fosse a Victoria Beckham seria TÃO mas TÃO feliz na Place Vendôme!!!

Também eu sairia do hotel mais luxoso da zona com este ar de quem está prestes a estoirar o dinheiro todo do cartão (que até aposto que não é de crédito) do marido e compraria desenfreadamente as griffes das lojas MAIS caras do mundo até à exaustão!!! Obviamente que depois de tamanho "sacrifício" teria à minha espera uma massagista para me meter os ossinhos no lugar e para me tirar a dor dos pés de tantos quilómetros percorridos a esbanjar!

Mas não, eu não sou a Posh...

Eu era aquela "miúda" que fumava à porta do Hôtel Vendôme, que atraía o olhar dos "turistas" que certamente pensavam que eu deveria ser alguém famoso para estar ali. Só não estavam era bem a ver de onde me conheciam...ou então achariam que eu tinha pinta de ser "acompanhante de luxo" de um qualquer magnata árabe do petróleo, que ainda não tinha regressado da reunião, deserto por umas boas horas de farra com uma loira de cabelos compridíssimos.

Chato...

Chato ser pelintra num sítio assim. É como sermos crianças e nos porem à frente toneladas de doces e dizerem-nos: "Ah não tens dinheiro? Então não podes comer. Ficas só a ver e quietinha".

Ele era Chanel, Dior, Dolce, Cavalli, Cartier, Armani, Fendi, Prada, Escada, Kenzo, Boucheron e afins e eu ali a babar, literalmente a largar um rasto de baba, de olhos pregados às montras com as malas, vestidos, sapatos e aneis que eu gostaria de ter e...nada! Fiquei a saber que nem o meu ordenado inteiro pagaria uma coisa de que tivesse gostado!

Na Place Vendôme apenas comprei duas coisas. Ou melhor, comi duas coisas: uma pizza do room service que custou 33 Euros, a mesma quantia que me pediram na loja dos chocolates Godiva por 2 caixas com uns míseros 10 bombons. Dá para acreditar???

A desejar ardentemente ser a Victória, num ataque de fúria incontido, fui para a avenida seguinte e vinguei-me! Ah pois foi! Entrei na GAP e deixei lá 100 Euros em roupa...para a filhota! Ui! E que feliz me senti, com 2 saquinhos azuis escuros carregados de coisinhas giras, para a pipoca se pavonear no Infantário como se fosse a filha dos Beckham!!! Isso já ninguém me tira!

Mas é chato...ser pelintra em Paris...

De resto o trabalho correu bem. Lá gramei com os efeitos de muitos anos e ácidos de uma star americana, mãe do punk-rock, que acha que é artista...ela e muitos outros.... e acho que fui uma boa embaixatriz de Portugal na conferência de Imprensa internacional, apinhada de jornalistas que lá safaram o trabalho à conta das perguntas da colega "tuga".

Aqui vos deixo alguns dos meus momentos à Paris que, apesar dos mais de 200 Euros negativos na conta e de menos 1cm de capa das minhas Luis Onofre (vulgo botas), me deixou, uma vez mais, saudades e vontade de regressar pela 13ª vez!

Final da Conferência de Imprensa: les journalistes seguem a "estrela"

Surreal! Ratos embalsamados exibidos na montra de uma loja de ratoeiras

JURO que era água!

Mas a Posh não anda de metro e por isso jamais teria o seu reflexo no vidro!

C´est combien?!? Ah deixe estar...